Rien là-contre !

— Dites une fois, madame Peeters, vous ne trouvez pas ça un peu bizarre, vous, cette histoire de mariage pour tous ?

— Bizarre ?

— Oué. Le mariage pour tous. Les Français ils sont un peu embêtés avec ça, en ce moment.

— Ah ! Oué, madame Janssens, c'est vrai. Mais enfin... bon... Moi, je dis rien là-contre, hein, parce qu'il me semble quand même qu'on a déjà ça en Belgique.

— On a déjà ça ?

— Oué, madame Janssens. Le mariage pour tous. Même si on n'appelle pas ça comme ça et qu'on fait beaucoup moins de bruit là autour.

— Ah ! Ça, c'est sûr ! On a déjà. Mais moi non plus, hein, je n'ai rien là-contre, madame Peeters. Du moment qu'on vient pas m'embêter chez moi, y a pas de problème. Moi, si ils veulent s'embrasser et tout ça, ça me dérange pas, hein ! Du moment qu'ils viennent pas se pûteler en public ; parce que ça, c'est pas bien.

— C'est pas bien de faire ça en public. Surtout si on est gay.

— Oué. Si on est triste aussi, notez bien.

— Non, je veux dire : si on est gay. Les gays, c'est comme ça qu'on appelle les homosexuels.

— Ah, oué ! J'avais pas compris tout de suite.

— Pasque qu'on soit gay ou pas gay, on fait pas ça en public, quand même !

— Allez, madame Peeters, vous avez été jeune vous aussi, même si y a longtemps, donc vous pouvez comprendre.

— Je comprends pas moins bien que vous, madame Janssens, d'autant que vous êtes plus toute jeune non plus.

— Ah, ça ! On a vécu, hein !

— Il n'empêche qu'en public, il faut se tenir. En privé, ça...

— Oué, en privé, oué, ça peut aller. Ça choque personne.

— Mais y a quand même quelque chose que je comprends pas très bien, madame Janssens, c'est pourquoi les Français ils sont d'accord pour ça, et pas pour les enfants.

— Pas pour les enfants ?

— Tout le monde peut se marier ensemble à deux, vous comprenez, mais quand on se marie ensemble à deux, c'est peut-être bien aussi pour fonder une famille, avoir des enfants...

— Ah ! Oué... C'est vrai que deux mâles ensemble, ça va pas être simple du premier coup.

— Remarquez, deux femmes ensemble non plus. Mais enfin, là, elles peuvent tricher.

— Oué, madame Peeters. Ça est encore une fois un avantage qu'on a, nous autres du beau sexe. On peut tricher.

— Ah, ça ! On peut même faire semblant.

— Faire semblant ?

— Oué, madame Janssens. Faire semblant. J'ai vu ça au cinéma. Enfin, à la télé, dans un film.

— Faire semblant d'avoir un enfant ou faire semblant d'en faire ?

— Non ! Faire semblant de... Enfin ! Vous voyez ce que je veux dire, hein !

— Non.

— Je veux dire... heu... faire semblant d'avoir... heu... du plaisir.

— Du plaisir quand...

— Ben oué, hein !

— Ah ! Oué ! Simuler, vous voulez dire ?

— Voilà.

— Ah ! Ça, c'est vrai que nous, on sait faire ça. Tandis que nos hommes... quand ça veut pas, ça veut pas.

— Je ne vous le fais pas dire !

— Ah, bon ? Parce que Jefke...

— De temps en temps, oué.

— C'est comme Fonske, alors. De temps en temps... Et même plus souvent que de temps en temps, je dois dire.

— Rhoooo...

— Grandeur et décadence !

— Sic transit gloria mundi...

— Verdoume ! Vous avez été à l'école, vous !

— Un peu, oué. Mais pour en revenir à ce que je disais, madame Janssens, ce que je trouve une fois bizarre, c'est que ce soit oui pour une chose et non pour l'autre.

— Oué, mais ça c'est ce qu'on appelle « faire passer la pilule progressivement ». D'abord un petit peu, puis un moyen peu, puis un gros peu. Pasque quand on commence à autoriser, y a pas de raison qu'on n'autorise plus le reste derrière.

— Et même devant !

— Mais vous ne pensez qu'à ça, vous, madame Janssens ! Vous êtes en manque à ce point-là ?

— Non, alleie, je plaisante !

— Ah, bon ! Je me disais...

— Il n'empêche que quand même, ça doit faire mal, hein !

— Faire mal ?

— Oué... je veux dire : faire mal de faire ça par là.

— Faire quoi par où, donc, madame Janssens ?

— Mais enfin, madame Peeters ! Les gays, ils font ça par où, vous croyez ?

— Ah, oué ! C'est moi qui n'avais pas compris, cette fois-ci. En effet, ça doit faire mal.

— Je ne vous le fais pas dire !

— Ah, bon ? Parce que Jefke...

— Il a déjà essayé, oué. Mais j'ai pas voulu.

— C'est comme avec Fonske, alors. J'ai pas voulu non plus.

— Et les femmes, alors, comment elles font, entre elles ? Elles se mettent des trucs dedans, et tout ça ?

— Ça, je sais pas. Y faudrait leur demander.

— J'oserais jamais.

— Moi non plus ! Et pourtant, j'en connais deux, dans le quartier où habite ma fille. Elles se sont mariées l'année dernière, mais on les entend jamais, paraît-il. Et on les voit presque pas.

— Elles sont discrètes.

— Voilà.

— C'est comme près de chez nous, alors.

— Où ça, madame Janssens ?

— L'appartement, au-dessus de chez le marchand de pneus.

— Ah, oué ! C'est le p'tit Louis, qui habite là. Louis... Louis je ne sais plus comment. On l'appelle toujours le p'tit Louis.

— Oué. Le p'tit Louis. Et ben il vit avec un homme.

— Alleie ! C'est vrai ?

— Oué. Comme je vous l'dis.

— Le p'tit Louis. Moi qui l'ai connu tout gamin, tout broebeleir. Avec son snotneus.

— Oué. Et ben il vit avec un homme.

— Ça, j'l'aurais jamais cru ! Et il vit là ?

— Là et chez l'autre. On les voit pas souvent. Ils sont discrets.

— C'est mieux, hein ! C'est ça que j'ai rien là-contre, moi, madame Janssens. Du moment que c'est discret, ils font ce qu'il veulent.

— C'est sûr. Il faut être pour la liberté, madame Peeters.

— Oué. Comme les Français. Liberté, presque égalité et grande fraternité.

— Ha, ha, ha ! Ouééé !