Art urbain

Le quatre juillet de l'an dernier, je vous glissais sous les mirettes, au hasard d'un de mes billets d'humeur, ce que je m'estimais en droit de penser de ce que certains illuminés appellent pompeusement « art urbain ».

Déjà, en lisant cette phrase, et bien que j'y aie discrètement glissé le lien vers mon ancien article, vous aurez probablement déjà au minimum une vague idée de la haute estime que je porte en cette forme d'expression qui me fait parfois regretter que la démocratie soit le pire des régimes à l'exception de tous les autres, ce qui vous dispensera sans doute d'accomplir l'effort d'aller lire ma bafouille de l'été dernier.

En me baladant ici et là – et plutôt là qu'ici, d'ailleurs – dans nos milieux urbanisés et leur périphérie, j'ai pu, appareil photo à la main, rapporter sans peine quelques images propres à illustrer mon propos, même si l'adjectif « propre » peut être sujet à caution dans le cas qui nous occupe.

Il y a vraisemblablement parmi les acharnés barbouilleurs des murs de nos villes des artistes qui s'ignorent : des frustrés du pot de peinture et de l'aérosol, des Picasso du parapet de pont, des Dubuffet du mur d'enceinte de la cour d'usine, des Braque de la cabine électrique, des Manet du tunnel routier à l'odeur de pipi croupi, sans oublier les Lichtenstein du volet de garage et autres Warhol de l'abribus.

Comme si ça ne suffisait pas à entretenir l'enthousiasme des foules, tout heureuses de donner leurs sous aux autorités locales afin qu'elles nettoient les crasses laissées par ces indélicats sur des surfaces appartenant à d'autres personnes ou à la collectivité, « l'art urbain » s'étend comme une tache d'huile sur toute surface à peu près plane, l'important étant que ça choque, que ça salisse, que ça méprise, même et surtout, semble-t-il, si cette surface, par sa nature, est vouée à la mobilité.

Comme me le signalait dernièrement un de mes collègues qui s'était embarqué dans une rame encore plus somptueusement décorée que celle ci-après par de lâches barbouilleurs de la nuit, il arrive qu'on ne voie plus grand-chose à travers les vitres et qu'il faille absolument décoller les fesses de la banquette pour être à même de prendre connaissance du nom de la station dans laquelle le train vient de marquer l'arrêt.

Les goûts et les couleurs ne se discutant pas, je n'émettrai aucune opinion quant aux qualités graphiques, picturales, politiques, culturelles ou philosophiques de ces barbouillages ; mais je me permettrai néanmoins de rappeler une fois de plus que la liberté d'expression des uns en la matière s'arrête aux limites de la propriété d'autrui, et que s'il était en mon pouvoir de sévir en cas d'identification des coupables, je n'hésiterais pas à les contraindre, sous peine de devoir avaler à la cuiller à soupe deux litres et demi de peinture acrylique (soluble dans l'eau, restons écologiques), à nettoyer toute cette saleté et à rendre à nos murs ainsi qu'à nos wagons l'aspect qu'ils avaient avant leurs agissements.